Ayer, en una serie de campeonato que se postergó seis juegos, finalmente se coronaron los Yanquis de Nueva York, después de nueve años de sequía, la última vez que llegaron a la final y la ganaron fue en 2000, contra los Mets, siempre mencionados en las novelas de Paul Auster y también siempre perdedores.
De la mano de Alex Rodríguez, Texeira, Jeter, Damon, Matsui, CC Sabathia, Mariano Rivera, entre otros, los bombarderos del Bronx, equipo histórico del beisbol y el más famoso en el mundo en cuanto a juegos de conjunto se refiere, al que veneraban Henry y Arthur Miller, el de los amantes de Marilyn Monroe, el del inmortal Babe Ruth y el de los grandes jugadores Mantis, Maris y Reggie Jackson, consiguió su banderín número 27, para beneplácito de millones de seguidores, especialmente el mío.
¿Cuántos litros de cerveza habré consumido en esas tardes-noches viendo sus partidos, en los que se dejaban superar en el marcador para venir de atrás y ganar, la mayoría de las veces justo en la novena entrada, imprimiéndole dramatismo al asunto? Imposible cuantificarlos, pero qué chingón se derramaron por mi garganta y, en ocasiones, por mi franela rayada original que me ponía para ver en acción a los “malditos mulos del Bonx”, como los llaman sus enemigos, que también son un chingo.
Bueno, ya sólo falta que los Rayados del Monterrey hagan algo importante en la liguilla del futbol mexicano para que este maldito año del diablo, gracias a los infames de Carstens y Calderón, termine con algunas alegrías al estilo romano, por aquello del circo y pan para el pueblo jodido. Sea así. Simón, soy un enajenado, ¿algún pedo?
