LEVANTAR EL ESTILO

La biblioteca Rouen, de la universidad francesa del mismo nombre, conserva en su acervo las páginas que Flaubert recortó del manuscrito original de la novela que lo inmortalizó. Son aproximadamente 3,600 páginas de borrador de Madam Bovary, que tiene 487 hojas definitivas. Lo interesante del asunto, más allá de que son constancia viva del encarnizamiento con que Flaubert trabajaba para "levantar su estilo", es que gran parte de lo que se quedó fuera de Madam Bovary es pornográfico o de un erotismo "licencioso". Además del borrador, la biblioteca tiene en su poder las notas que, a manera de bitácora-story board, Gustave hacía de las escenas que desarrollaría en dichas páginas durante la escritura de la novela. Veamos unos ejemplos...

Mostrar claramente el gesto de Rodolphe, que le aprieta el culo con una mano y la cintura con la otra... y ella se le entrega.

Emma vuelve a Yonville en buen estado físico después de haber cogido con normalidad.

Ella sentía excitaciones  en el culo durante el coito diario con Charles.

Tras la jodienda, se rehace el peinado.

Se citan de antemano para coger.

Modo profundamente guarro con que ella le amaba.

Después de coger con Rodolphe, ella siente el amor verdadero, completo. Durante mucho tiempo él se ha calentado, se ha preparado. Ahora se dispara como un chorro de champagne que por fin ha hecho saltar el tapón de la botella.

Rodolphe, molesto, la trata como a una puta, la jode a muerte; eso hace que ella le ame aún más.

Seguramente, si Flaubert no se hubiera autocensurado y hubiera conservado esas páginas, Madam Bovary, la primera gran obra de lo femenino, hoy tendría más lectores. Por lo menos, esos esporádicos que buscan leer algo que les levante no precisamente el estilo.

Agradecimiento bucareliano. Este post no hubiera sido posible sin el apoyo de Julie Demerutis, bibliotecaria de lo licencioso, gran bebedora de cerveza Victoria -no le gusta otra cheve mexicana más que esa- y amiga incondicional que ahora radica en las bellas y olorosas francias. Esperamos que regrese pronto al infierno tercermundista para seguir liquidando caguamas juntos en Bucareli hasta altas horas de la madrugada como en aquellos tiempos tristemente idos.   

AMÉN NÚMERO DOS

El vino ha hecho más por acercar a los hombres a Dios que la teología. Hace tiempo que los borrachos tristes -¿y los hay que no lo sean?- han superado a los eremitas.

E. M. Cioran

DE HECHICEROS Y SUPERCHERÍAS LITERARIAS

A propósito de que hace unos meses se subastó un ejemplar de la primera edición de Harry Potter y que dentro de poco aparecerá en el cine una nueva aventura potteriana, recuerdo que el primer minuto del sábado 21 de julio del año pasado se puso a la venta la supuesta última parte de la saga: Harry Potter and the Deathly Hallows, séptimo libro de J. K. Rowling (perdonen que no la nombre escritora). Se  anunciaron fiestas nocturnas en todas las librerías del mundo que distribuirían el libro (perdonen que no lo nombre novela) para celebrar el “memorable suceso editorial”. 

Doce millones de copias se tiraron para apaciguar el frenesí de los innumerables seguidores (perdonen que no los llame lectores) de la historia de ese maguito nerd inglés. Los encargados del marketing vislumbraban que sería el libro más rápidamente vendido desde Gutenberg hasta nuestros aciagos días. 

No es difícil creer que la señora Rowling supera en ventas anuales a su coterráneo, ¿todavía célebre?, Shakespeare y a Cervantes Saavedra juntos, por mencionar sólo dos casos de Alta Literatura (dixit Bloom). Incluso, se afirmó hace un tiempo que J.K. ha acumulado una riqueza mayor a la de la propia reina Chabela II, de Inglaterra. Sí, aunque usted no lo crea. 

Gracias al “memorable suceso editorial” es prudente recordar algo. Harold Bloom, a quien no resulta difícil suponer que la señora Rowling desconoce y, si fuera lo contrario, dudo mucho que le interesaría leerlo, mencionó en uno de sus últimos ensayos que los escritos (perdonen que no los considere obra) de personas como ella y Stephen King son el principio de la muerte irremediable de la literatura. 

¿Sería interesante saber qué opinan al respecto los aludidos? ¿Exagera el maestro Bloom? ¿Próximamente la Ibero, la Anáhuac, la Universidad del Nuevo Mundo (ja, ja, pinche nombre mielda) y el Tecnológico de Monterrey abrirán especializaciones hermenéuticas de posgrado entorno (así le pondrían) a J.K. Rowling y sus Harry Potter? ¿Alguien está interesado en que a la literatura no se la lleve la chingada? Welcome to the Jungle Reloaded!

MUNDO INMUNDO, DOS

¿De verdad a nadie le importa la vida de las especies marinas? ¿Nadie puede hacer algo para contrarrestar las muertes de ballenas, delfines y otros especímenes en peligro de extinción o a punto dé? Hoy leí en el periódico que además de la cacería comercial, el uso indiscriminado de redes marinas, la contaminación en los mares, fenómenos naturales como “El Niño” y “La Niña”, los pinches narcotraficantes están atentando contra la existencia de ballenas y delfines.

Los narcos colocan trazadores de cianuro, NK19, como señalizaciones en altamar para que orienten a sus aeronaves cargadas de droga. Ese cianuro desperdigado por el mar ocasionó la muerte, tan sólo en enero de 1995, de 267 delfines, 215 aves marinas, 51 lobos marinos y ocho ballenas. Sumen, pues, las muertes que van desde ese año hasta hoy.

En todas las notas que leo respecto de este tema, la Semarnat sólo aparece para dar datos de la mortandad de las especies, pero nunca expone acciones que implementará para combatir la desaparición de la fauna marina o terrestre. Bueno, lo que ya sabemos, las secretarías en este país sólo sirven para enriquecer a sus dirigentes y/o como trampolines políticos. Noticias de ese tipo me deprimen un chingo y medio. Neta, pinche país, pinche mundo de mierda.      

OTRA LOLITA PARA EL CONSUMO DEL RESPETABLE

Esta niñita con cara de cójanme-todos-a-la-vez hace varios meses traía locos a los gringos por su canción I Kiseed a Girl. La rola no me parece mala, menos el video, en el que Katy Perry nos muestra su cuerpecito digno ya de prolongadas e intensas sesiones del apareamiento más brutal. Sólo una sociedad como la estadounidense, de tan falso puritanismo, puede producir estrellitas como Katy para que sus juventudes se enajen con ídolos de microondas de supuesta irreverencia e iconoclastia sexual, y que de paso, escandalicen a los sectores más reaccionarios y conservadores, dueños de una inocencia asquerosa, que reacciona -según ellos- iracunda ante los ires y venires 'éticos' del mercado musical global. Bueno, a quién le importa que Katy Perry sea una cantantita de moda, lolita pasajera y que Estados Unidos apeste; lo importante de este asunto es que la Perry mueve al onanismo más superficial pero también rico o, al menos, a nutrir el gusto pecaminoso por las jovencitas, ¿qué no? 

MUNDO INMUNDO, UNO

Siempre he creído que “el contacto con Dios" (cualquier cosa que signifique esto), autonombrarse su embajador en la Tierra (léase papa), autodenominarse sus representantes, sean del culto religioso que sean (llámense curas, pastores o cualquier zurrada de ese tipo), o simplemente "hablar" con él, de lo que se ufanan los creyentes, conduce irrevocablemente a la locura. La exposición directa o indirecta con la divinidad (cualquier cosa que signifique esto) trastorna in extremis la yoidad humana (cualquier cosa que signifique esto). Me cae que yes, ¿Lo dudan? Sigan leyendo...

¿De qué otra manera podemos explicarnos las respuestas del secretario general del episcopado mexicano respecto de las acusaciones de pederastia que pesan sobre el párroco de Jalapa? El primero, Leopoldo González, intentó salvar la honra del segundo, Rafael Muñiz López, arguyendo que la participación de sacerdotes, como el malcriado y libertino Rafael, en distribución de pornografía infantil por internet “hace verlos más humanos ante su feligresía y provoca que se les aprecie más”. ¿Qué pedo? Dicho juicio, no lo pueden negar, está simplemente de ¡no mamar!  

¿Quién en su sano juicio diría algo así? Respuestas de ese tipo no sólo corroborarían que los religiosos (sean del culto que sean) no sólo le entran con fe a la fornicatio y al ciberonanismo, sino también a las drogas alucinógenas más duras, aquellas que le patean cabrón el Señor Ano a las neuronas. Yo por eso, no sé ustedes, nulos lectores, prefiero la malignidad a la santidad. ¡Oh, sí! 

¡ESTÁ CAI... BRÓN!

Sería conveniente comenzar a tomar en serio el cine de horror oriental, llámese Tokyo Shock o su símil chino. Resulta que esas historias que de pronto parecen tan, pero tan, jaladas, no lo son. Al menos, así lo indica la nota que apareció hoy en algunos periódicos. En el distrito Tiantai, al este de China, ocho niños que tenían el mismo apellido fallecieron en circunstancias propias de un filme de los hermanos Pang.

Las extrañas muertes comenzaron el 20 de febrero. Cinco niños, de entre siete y 13 años, de la misma familia murieron ahogados en una piscifactoría local. Los desafortunados chinitos compartían el apellido Cai; la policía, siempre positiva y bien pensada, cree que las muertes de estos fue fortuita (¡sic!).  

El 22 de febrero en un poblado diferente aparecieron ahogadas en un estanque dos niñas también apellidadas Cai, suceso que los responsables de la seguridad pública de igual manera consideraron fortuitas. Pero los agentes de la ley comenzaron a decir “ah, chingá, chingá” el dos de marzo, cuando encontraron a una niña de nombre Cai Shaohan ahorcada en una cabina telefónica, no se informó si grafiteada o no, con el meritito cordón del teléfono.

 El padre de esta última víctima apellidada Cai ha pedido mayor seriedad en las investigaciones policiales, ya que pese a que hasta el momento no hay razones para considerar que las muertes están relacionadas entre sí, además del apellido, cree que algo 'anormal' hay detrás de la coincidencia fatal. Una vez más, con perdón del cliché, la realidad se sobrepone a la ficción, así que prometo ya no burlarme de las premisas cinematográficas arroceras.

PATER INSOMNIUM

Tengo varias semanas sin dormir bien. El insomnio tendrá sus razones para que haya decidido convertirse en mi depredador, justificaciones que ni siquiera intento especular. En cama y con los ojos cerrados pero amanecidos, siento la madrugada; la admiro de tan inmensa en su silencio y tan concluyente por su ceguera, eterna perseguida por ladridos anónimos. No hay día en que no piense en Macbeth cuando el sueño se trasmina por mi almohada, sin empaparme. Macbeth tiene las manos ensangrentadas, Macbeth ha perdido el sueño. Desconozco si tengo las manos escarlata, pero la ignorancia no es prueba de inocencia; el crimen es más brutal cuanto más alejado se está de la claridad. El sueño no camina conmigo. ¿Do su paz? ¿Do sus bondades? 

MOVIMIENTOS OCULARES RÁPIDOS

No recuerdo con exactitud cuántos años tenía que no escuchaba a R.E.M. Después de leer Las leyes de la atracción, de Breat Easton Ellis, novela que antecede a su triunfo mediático, Psicópata americano, me entraron unas ganas masivas de desempolvar mis discos de ese grupo también fundador de lo alternativo y grunge; sí, no sólo Nirvana y Pearl Jam lo fueron. Breat suele soundtrackear sus historias con bandas señeras de cada década en que ocurren éstas. En la novela mencionada sobresalen los muchachos dirigidos por Michael Stipe y los Talking Heads, de quienes se hablará en otro post. La semana pasada cargué las placas que tengo de R.E.M. a mi iPod y no les he dado descanso desde entonces. Pero el cenit de haber retomado al grupo ocurrió el sábado en mi casa. Como ya es costumbre desde hace varios, varios años, invité a unos de mis carnales de trago, entre otras cosas, más preciados para aniquilar caguamas y caguamas: el Memorias. Imaginaba que al él le gustaba R.E.M., pero no sabía que también era gran fan. Así que mientras vacíabamos misiles de chela, las bocinas del estéreo retumbaron con casi todas las rolas de R.E.M. hasta "altas horas de la madrugada", como escribirían los reporteros de sociales chic. Entre las conclusiones filosoficoétilicas a las que llegamos, sólo propias de güeyes ya muy damnificados como nosotros, estuvo la de asumir mutuamente que Rapid Eye Movement fue una gran banda, una de ésas que si alguien se tomara la molestia de analizar tu ADN, encontraría su música como parte de la genética personal. Neta que yes.    

APOCALIPSIS PULP

Hace unos días vi en Cinemax un documental acerca de la fascinación zombi en la cultura pop. En él entrevistaron, por su puesto, no al padre sino al abuelo del fenómeno zombi: George A. Romero, mítico director que popularizó a los muertos vivientes, no propiamente el iniciador del cine de zombis, porque antes de él ya había filmes dignos sobre el tema, como White Zombie (1932), por ejemplo, dirigida por Victor Halperin y protagonizada por el también mítico Béla Ferenc Dezsö Blaskó, mejor conocido como Bela Lugosi.

Romero confesó que había “robado” una premisa narrativa de Richard Matheson, escritor estadounidense, para escribir la historia de su película insigne, Night of the Living Death (1968). El viejo George se refería a I Am Legend (1954), novela posdesastre mundial en la que Robert Neville, quizá el único sobreviviente de la humanidad, debe pasar sus días en extrema soledad y encierro lastimero, protegiéndose de seres metahumanos chupasangre cuyo origen es justo la hecatombe química que aniquiló casi toda vida orgánica conocida en la Tierra.

En I Am Legend abundan las metáforas religiosas, crísticas. Neville cercado por un desierto apocalíptico, victimizado por las pocas tentaciones que aún le quedan. Neville intentando redimir a una mujer, sinécdoque de la humanidad condenada, a través de una cura con la que ha estado experimentando, pero sin lograrlo. Neville, al final, parte de un sacrificio en la que su sangre debe ser literalmente bebida para que la nueva alianza, monstruosa y aberrante, domine lo que queda del mundo.

En Night of the Living Death la humanidad es castigada por sus pecados cientificistas desmedidos. Un reducto de personas no infectadas se recluye en una cabaña para, también, defenderse de los otros, los zombis, y posteriormente de sus iguales, que son incluso más autómatas e insaciables que los muertos vivientes.

En ambas obras pervive una clara crítica a una sociedad autocanibálica. Tanto los zombis de Romero como los seres hematófagos de Matheson son la raza producto de los excesos humanos, y edípicamente deberán aniquilar a sus procreadores para constituirse como el purulento nuevo orden mundial.

George A. Romero y Richard Matheson, escatológicos confesos, olvidándonos de hurtos creativos, comparten el mismo sentimiento pesimista en torno al futuro de la existencia humana. Ambos, apóstoles de un nuevo Libro de las revelaciones, claro, más cercano a lo pulp y a lo fangore, pero que cómo nutre a mentes estupidizadas por la TV satelital y el güiqui barato, como la mía.